书,

要有串,

心正坚持就是那个串,

可我们的心本来就在左边,

坚持也只在纸上,

怎会有书?

只有输。

书,

文字的游戏,

复杂的情感,

都如云烟飘散,

人不见了,

书在那里流传千古。

那江南的油纸伞,

那塞北的血,

那大漠孤烟直,

那无人识得的野草,

都总会有一个人在那里留恋!

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